Visión

Durante siglos hemos recreado tu imagen
contestes en tu fisonomía, que se la quisiera el más bien armado modelo de Versace. Cada fibra de tu cuerpo mortal esta hecha de la más fina de las pieles.

Hemos interpretado tus palabras del modo que mejor conviene a una persona diligente en su conducta cívica.

Hemos despojado de la vida al justo y en querellas atroces entregado la nuestra.

No nos hemos amilanado frente al verdugo.

Hemos renunciado a la Vida, dedicados a la mendicidad

Procreado en tu nombre

hemos entregado nuestra vida a una mujer bendita.

Enclaustrados, cansados de repetir tu nombre. Tu nombre se ha gastado en viles petitorios.

Para quienes no han acudido al llamamiento:

Deberían cambiar su alimentación

Deberían hacer pactos con los pragmáticos

acallar las pasiones exquisitas

dejar de jugar

dejar la mala costumbre

dejar el juego maldito.

Poner fichas en algún partido político

Hacer amistad con un cura

No confiar nunca más en el desorden de los sentidos.

Transigir de una vez por todas, y hasta la herida.

Vivir como hombres de Dios, con quienes solo tenemos en común la Sangre.

Jorge Luis Borges, Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.

Charles Boudelaire, Las Flores del Mal...

HIMNO A LA BELLEZA

¿Vienes del cielo profundo o surges del abismo,
Oh, Belleza? Tu mirada infernal y divina,
Vuelca confusamente el beneficio y el crimen,
Y se puede, por eso, compararte con el vino.

Tú contienes en tu mirada el ocaso y la aurora;
Tú esparces perfumes como una tarde tempestuosa;
Tus besos son un filtro y tu boca un ánfora
Que tornan al héroe flojo y al niño valiente.

¿Surges tú del abismo negro o desciendes de los astros?
El Destino encantado sigue tus faldas como un perro;
Tú siembras al azar la alegría y los desastres,
Y gobiernas todo y no respondes de nada,

Tú marchas sobre muertos, Belleza, de los que te burlas;

De tus joyas el Horror no es lo menos encantador,

Y la Muerte, entre tus más caros dijes,

Sobre tu vientre orgulloso danza amorosamente.

El efímero deslumbrado marcha hacia ti, candela,
Crepita, arde y dice: ¡Bendigamos esta antorcha!
El enamorado, jadeante, inclinado sobre su bella
Tiene el aspecto de un moribundo acariciando su tumba.

Que procedas del cielo o del infierno, qué importa,
¡Oh, Belleza! ¡monstruo enorme, horroroso, ingenuo!
Si tu mirada, tu sonrisa, tu pie me abren la puerta
De un infinito que amo y jamás he conocido?

De Satán o de Dios ¿qué importa? Ángel o Sirena,
¿Qué importa si, tornas —hada con ojos de terciopelo,

Ritmo, perfume, fulgor ¡oh, mi única reina!—

El universo menos horrible y los instantes menos pesados?

Cartas jamás enviadas (tributo)

Sostenla y mantenla firme

me quedo despierto para oír tu voz

me sostuviste, me mantuviste firme

me mantuviste medio mundo fuera

tu canción me mantiene templado.

El niño en su silla de ruedas

ve a los otros niños jugar en el campo

y los invita jugar a un juego feliz

los niños lo miran y se ríen de él

sostenlo, mantenlo firme,

medio mundo fuera.

Háblame, (no me hables),

háblame, (no me hables),

no me hables de estar solo

otro mundo fuera

sostenme y mantenme firme

Las palabras en tu voz adquieren especial sentido

las vocales se mantienen firmes

desgarro majestuoso en tu voz

y me quedo despierto para oírla.

Atrápame si caigo.

Bruno Vidal (Pag. 7, Libro de Guardia)

"Estamos aquí para destruir sistemáticamente
las matrices de significaciones preverbales"

"Nuestros enemigos deben percibirse a sí mismos
como objetos totalmente destruidos"

"Entiéndase bien:
fragmentar, dividir, despedazar, borrar"

Consejo amistoso a un montón de jóvenes (Bukowsky)

Id al Tibet
montad en camello.
leed la Biblia
teñid vuestros zapatos de azul.
dejaos la barba.
dad la vuelta al mundo en una canoa de papel
suscribios al Saturday Evening Post
Masticad sólo por el lado izquierdo de la boca
casaos con una mujer que tenga una sola pierna y afeitaos con navaja

y grabad vuestro nombre en el brazo de ella

lavaos los dientes con gasolina
dormid todo el día y trepad a los árboles por la noche.
sed monjes y bebed perdigones y cerveza.
mantened la cabeza bajo el agua y tocad el violín
bailad la danza del vientre delante de velas rosas
matad a vuestro perro
presentaos al Alcalde
vivid en un barril
partios la cabeza con un hacha
plantad tulipanes bajo la lluvia.

Pero no escribáis poesía.

Muerta con mi nombre en sus ojos

Muerta con mi nombre en sus ojos

La pobre

No fue mi culpa

Hoy la recuerdo muerta en el futuro

De ojos absortos como si estuvieran fijos en la contemplación de la totalidad

No me miran, sin embargo, me reconozco en ellos.

Piedras

Leer a los poetas es un atajo para no trastabillar en las mismas piedras

Pero es inevitable,

Por tanto, debemos leer y procurar olvidar.

Musiquilla: la sensación de haber tocado algo en la oscuridad.

Palabras: libre asociación

Se dice por decir, las razones no importan, no necesitamos llegar a parte alguna

La desvergüenza total y la inacción son productivas

Y lo de siempre: enfermedad y alegría.

Miramos al enfermo y rezamos, viene la tristeza y la felicidad infame e inconsciente.

y el resplandor agónico del caballero
en el hogar del desconsuelo
donde la luz de la tierra no llega.

Soy un religioso a ultranza

Soy un religioso a ultranza

En la medida que me quitas me alejo

Cuando no me quede nadie

Blasfemare hasta la ronquera

A riesgo de quemarme en la sima del fondo

Haiku sobre Interpretación de la Ley

Nadie está obligado a permanecer en la indivisión,
ahora lo entiendo.
Es el sentido natural y obvio de mi existencia

San Juan de la Cruz, Coplas del Alma que pena por ver a Dios. Del mismo Autor (fragmento)

En mí yo no vivo ya,

y sin Dios vivir no puedo,

pues sin él y sin mí quedo,

este vivir ¿qué será?

mil muertes se me hará,

pues mi misma vida espero

muriendo porque no muero

San Juan de la Cruz, Noche oscura (fragmento)

En una noche oscura
con ansias en amores inflamada
oh dichosa ventura!
salí sin ser notada
estando ya mi casa sosegada.


A oscuras y segura,
por la secreta escala disfrazada,
oh dichosa ventura!,
a oscuras y encelada,
estando ya mi casa sosegada

Diego Maqueira, La Tirana (fragmento)

LECTURAS NEGRAS

Ricardo III, Charles Manson
Ludovico el Moro, Zapata.
Mis amores inmisericordes
Y más malos que la sangre.
Mis superhéroes de la cultura
Que tanto amé y admiré.

Los drugos que echaron por tierra
Nuestra noble ilusión de la raza:
El hombre no era un noble salvaje
Sino un salvaje innoble, muy lejos
De la mentira romántica de Rousseau.

¿Me están oyendo filósofos religiosos
Hombres santos desconcertados por la luz
Que contemplan el mar y piensan cruzarlo?
Perdonen que me ponga tan hocicón
Pero ¿qué es lo que ha unido Dios
Que no lo haya separado el hombre?

Estamos saturados de sueños
Y hambreados de saciedad.
Pero algunas mentes de aquí
Todavía son como el calíz:
Ellas viven tan arriba
Que bien pueden olvidar el valle.

Verso libre sobre enfermedad mental

La DESESPERACION inspira el poema

Ningun otro es valido

En el ordenador no es posible hacer vérsó líbré porque corrige la acentuacion

Digresion que es atingente (de manera mediata) aunque parezca fuera de lugar.

Decia de la inspiracion: las laminas del Rorschach no son mas que mapas, cartografia y

Oceanos, bahias, islotes pequeños y mar y mas mar

Aunque de pronto, es cierto, es posible divisar organos humanos ( la mayoria sangrientos) y piedras que caen de montes y estepas brumosas.

Sitios ceremoniales en que hombrecitos intentan llegar por medio del escalamiento.

No se con que objetivo.

Por mi parte me esmero en descifrar aquellos símbolos, no sin el cuidado de no mostrar mis vicios y obsesiones más bajas.
Ni referir a las virtudes que no son más que el producido de una conciencia exaltada

Bruno Vidal, obras: Arte Marcial; Libro de Guardia

Madre hace muchísimo tiempo te escribí una carta contándote lo ruin de mi vida
te pedía en esa ocasión que bendijeras a este hijo cayendo en lo bajo
te narré una serie de peripecias y faltas de ánimo
hoy te pido que vayas a la iglesia a pedir perdón por tu hijo exaltado en pasiones indecibles
por pudor no puedo contarte la cantidad de felonías
No eres responsable de esta carne apasionada en el terror
Pídele a Dios que me auxilie la vez anterior te hablé de un apartamento
hoy ya no vivo ahí
me trasladaron no hay imágenes de N. S.
todo es piedra de historia sagrada
y los bautismos de sangre abundan en los santuarios
No llores madre te lo pido encarecidamente
me atrevo a decirte algo si muero acribillado cerca de la Pizza Nostra
quiero que mis mortajas sean las sábanas de mi lecho hogareño
llévalas al Instituto Médico Legal
y permite que mi cuerpo tiroteado sea arrojado a las riberas inmaculadas del Río Mapocho

Madre
Mis exámenes no han ido bien
todo sigue igual
Los mismos discursos los mismos árboles
el mismo domicilio
la misma hora dramática
el mismo ruido inmenso
en la calle el rodaje es interminable
hago todo lo que puedo con mis encantos
te avergonzarías de todo lo que he hecho
para surgir en la vida
pero eres la madre y me perdonaste todos los pecados
sigo como el creyente igual a ti
sigo pensando que me vestí para una ocasión triste
sigo desierto en mi apartamento
aquí los seres humanos son todas "personas"
su hijo Madre en este terruño es la idolatría total
lo llevan a todas partes exhibido
tal vez quisiste tener un hijo puro a tu lado
no es así estoy terriblemente pobre en un oficio
sucio y rudo...
Te quiero Te quiero con la más pura Devoción
Bendíceme Madre mía

Greco-Romano

Bésense maricones hasta quedar sin boca

Mientras yo vomito mis entrañas

Bésence nomas y hagan de sus besos el símbolo máximo de la reinvención del amor

Yo miro para otro lado

Vuélvanse locas en sus toqueteos abyectos mientras yo rezo un padre nuestro por Uds.

A ver si se les concede el indulto divino, úntense nomás en ese elixir amargo de que tanto gustan

¡A sus sabanas!, estrellas amargas encamense entre Uds.

Prístinos sabores dense lugar, mal que mal tienen la venia de los padres de sus padres

Fragmento "Los Crímenes de la Rue Morgue", Edgar Allan Poe

"El poder analítico no debe confundirse con el simple ingenio, porque mientras el analista es necesariamente ingenioso, el hombre ingenioso está con frecuencia notablemente incapacitado para el análisis. La facultad constructiva o de combinación con que por lo general se manifiesta el ingenio, y a la que los frenólogos, equivocadamente, a mi parecer, asignan un órgano aparte, suponiendo que se trata de una facultad primordial, se ha visto tan a menudo en individuos cuya inteligencia bordeaba, por otra parte, la idiotez, que ha atraído la atención general de los escritores de temas morales. Entre el ingenio y la aptitud analítica hay una diferencia mucho mayor, en efecto, que entre la fantasía y la imaginación, aunque de un carácter rigurosamente análogo. En realidad, se observará fácilmente que el hombre ingenioso es siempre fantástico, mientras que el verdadero imaginativo nunca deja de ser analítico."

El Supremo Tribunal y los cadaveres venideros

La inquisicion y sus muertos

Los gobernantes demócratas siguen su ejemplo

Lo hacen los gobernantes dictatoriales

Y se les unen aquellos que predican el respeto por los derechos humanos

Luego aquellos con inclinación natural al asesinato, el que mata por amor desmesurado y el que a

costa de muertes pretende un lugar en su barrio.

Hoy en día es difícil matar sin ser sancionado

sin embargo, el crimen perfecto esta a la mano: dejar de querer; soslayar al menesteroso;

consumir bienes sin limite; hacer silencio.

En la realización de esto último está el camino del delincuente más peligroso.

No encontré la muerte en su regazo

No encontré la muerte en su regazo, abandone el barco en la mas recia de las tormentas

Ese acto me acompañara de por vida…

Ahora quiero una vista, si es posible, panorámica, de la copa del árbol más viejo de todos

con el objeto de quedarme con esa imagen.

Hice del amor una batería de la mas fina artillería con el peor resultado posible

Las personas nos acompañan por siempre, aunque no lo queramos.

El viento frío hace más intenso el dolor.

Quiero un embalsamamiento en copula con ella

Y que aquella obra sea presentada, con la mas fúnebre de las pompas, en la galeria del eden, si es posible, a la 

diestra de Dios Padre. Cueste lo que cueste. Yo pago.

La ciudad perdida

Es en la ciudad perdida

Ser en ella

Bajo aquellas estrellas que relampaguean de veras

Bajo el tibio y fértil suelo soy por fin

¡qué no existe!

Vi a personas sin atavíos deambular en ella,

Alimentarse de sus frutos

Eran miles o millones: no lo sé

La mayoría mantenían una posición poco usual

Yacían decúbito dorsal bajo el alero de las múltiples arboledas que allí habían,

Como momificadas, con la cabeza erguida mirando, otras con la cabeza en descanso,

Otras mirando un punto fijo y otras simplemente con la mirada centelleante

Este escenario particular se parecia demasiado al infierno o al paraíso; todavía no lo decido.

Del antiguo dialogo entre el cielo y el infierno

Del antiguo dialogo entre el cielo y el infierno

Llega hasta nosotros un murmullo. Un grito.

Hierros que calzan en combate, armaduras que se engastan

para dar tregua

Caballeros que pervierten su manto

Monjes que pervierten su armadura

Cobardes todos, dirán

El combate es a muerte, a diestra y siniestra

Lucha fraticida y suicida

En cada batalla perforan a dios un poco mas

En cada batalla blanden su espada en contra de si mismos

En cada batalla crucifican al hijo del hombre

En cada batalla buscan la gloria del hombre que será recordado.

De otra parte

Su sonrisa da cuenta de la alegría del mundo

Hermosa sonrisa que me basto para caer en capitulación

Su alma desecha por las penurias del hombre

Su diagnostico: no me importa

los ángeles cayeron en el indefectible descrédito.

mal por nosotros.

La mantengo a mi lado todo el tiempo que puedo,

sin embargo, renguea en su propio destino,

el cual misteriosamente solaza al mío

unidos para siempre, en su pecho frágil, espero encontrar mi propia muerte

La madre de las batallas

La muerte, encrucijada

Desayunamos con ella o, más bien, en ella

La jugada magistral puede que esté

Sin embargo vencerá al fin

No hay celada posible en el fin

El juego se acaba de acuerdo a sus reglas

Creemos, de pronto, terminar con ella

No obstante, se da maña para acabar embalsamada en su propia gloria.

No hay guerra justa.

Es hermosa (presumo) por más que se quede quieta y silente.

Lucha emprendida; victoria imperecedera.

Caída

En la medida que caigo oigo mejor esa extraña música

La poesía, que no es otra cosa que la melodía de los vencidos

Pareciera que es una lengua que se obedece a si misma,

Su hermetismo sepulcral solo deja entrar a los elegidos o, más bien, a los últimos de la lista.

Como lo prefiera el lector.

Con el espiritu afiebrado

En un aullido de perro, la voz desesperada de mi madre

En el goteo de una llave, el dolor de mi padre

En la brisa que se cuela en mi ventana, el llanto de una mujer

Y en el calofrío de aquella brisa en mi espalda, el entumecimiento febril

De mi esperanza.

Rezo, Rezo, Rezo, al corazón de los virtuosos que acompañan al Padre

Imploro con devoción a la madre de Dios para que perdone estas palabras

Pues bien sabe ella que debiera estar con todo el peso de mi existencia sobre mis rodillas.

Aun así, rezo por mi madre, rezo por mi padre

y rezo un ahogado y culpable grito

Por la soledad solitaria de aquella mujer.