Escritos de Votos

Giacomo Leopardi

2010-07-02T12:23:00.000-07:00

Volviendo a encontrar, tras varios años, a una persona a la que se conoció de niño, la primera mirada hace casi siempre suponer que alguna gran desdicha ha debido aquejarle

QUÉ DEBO HACER, ARMANDO URIBE ARCE

2009-04-19T01:59:00.000-07:00

Que es lo que quiero. Conocerme,

sin decir más que soy verme,

o queso de cabeza pútrida,

o matraca, aún peor trutruca;

sin ofenderme quiero verme

como sería si no fuese verme

Porque escribí, La Musiquilla de las Pobres Esferas, Enrique Lihn

2008-10-11T00:31:00.000-07:00

Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude se feliz, ello me fue negado,
pero escribí.

Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticie también a unos pocos lectores;
tendí la mano en puertas que nunca, nunca
he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis
pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo en la manos
-¡qué ilusión más perfecta! Como un cristo
barroco
con toda su crueldad innecesaria-
Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de la tierras eriazas;
una caparazón de espinas y raíces.

De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente
inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su en-
canto.

La especie de locura con que vuela un ancia-
no
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudaran
de mi existencia real,
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron ser-
vidos
digo que pasarán por que escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.
En su origen el río es una veta de agua
-allí, por un momento, siquiera, en esa
altura-
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mis escritura mis-
ma:
línea de la rompiente en que un verso se
espuma
yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos sicólo-
gos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pague verso a verso hasta escribirlo,
porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusti-
ciados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me deje llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,
porque escribí porque escribí estoy vivo

Hotel Nacional, La Musiquilla de las Pobres Esferas, Enrique Lihn.

2008-10-10T23:39:00.001-07:00

Atraes el vacío en el lugar en que te detie-
nes a vivir, esa desatención del
cielo que blanquea ahora como
una gran campana
de vidrio nada y sol alrededor del Hotel
Nacional, y quieres compren-
derlo:
temes -con sobrados motivos- no haber
aprendido verdaderamente tu
verdadero papel y ser
un principiante a la edad en que los actores
jubilan,
un viejo actor incapaz de situarse en el
drama real, tartamudeando,
al dictado de una tribu de sombras, tu in-
completa historia de siempre.
El miedo se rodeaba allí de esos exorcismos
inútiles que afluían al galpón,
las primeras obscenidades
oro incienso mirra temblorosos,
y una constelación de nombres de muchachas
con que anunciar, en el pesebre del sexo, al
hilo de la voz, nuestra perpleji-
dad de haber nacido otra vez
a un mundo en que los ángeles eran una
vergüenza.
Y esa vieja verdad magnífica: el deseo no te
fue transmitida ni aun por la
sombra de la sombra
de la serpiente en el paraíso baldío;
la tradición guardaba en secreto el misterio:
un lamentable silencio sobre el
génesis de camas separadas bajo
la asexualidad de la cruz y el
retrato de los abuelos en su an-
cianidad esencial incomprensi-
blemente progenitores.
Cuerpo que había que crear a partir del al-
ma arrojándola al barro, pre-
parando una mezcla que se
suponía infernal con poluciones
nocturnas babas y lágrimas,
y ese amor del que nunca has probado el
fruto sin haber sido previamen-
acosado en la sangre por la
sed en la carne por la tristeza en
el corazón por todos los excesos
del espíritu: duda, persistente
sensación de fracaso, timidez,
ambiciones desmesuradas.
En el escenario no hay luz, solo esta blancu-
ra del sol que alumbra más allá
esta ciudad demasiado real para tu historia
en que la Historia reina como
en una colmena fecundandolo
todo,
mientras en tu cabeza es el enjambre oscuro:
trabajo de observarte fríamente
vivir
-”la soledad sólo trae castigos”- a una
imprudente distancia del
mundo.

Matemos a los Pobres, El spleen de París, Charles Baudelaire

2008-07-28T00:34:00.000-07:00

Durante quince días me recluí en la habitación, rodeado de los libros de moda entonces -hará diez y seis o diez y siete años-; quiero decir de los libros en que se trata del arte de hacer a los pueblos dichosos, buenos y ricos en veinticuatro horas. Había, pues, digerido -es decir, tragado- todas las elucubraciones de esos contratistas de la felicidad pública de los que aconsejan a todos los pobres que se hagan esclavos y de los que llegan a persuadirles de que todos son reyes destronados-. No habrá de causar sorpresa que estuviese yo entonces en una disposición de espíritu cercana del vértigo o de la estupidez.

Únicamente me había parecido que sentía, confinado en el fondo de mi intelecto, el germen obscuro de una idea superior a todas las fórmulas de buena mujer, cuyo diccionario había recorrido yo no hacía mucho. Pero no era más que la idea de una idea, algo infinitamente vago.

Y salí con una gran sed. Porque el gusto apasionado de las malas lecturas engendra una necesidad en proporción de aire libre y de refrescos.

A punto de entrar en la taberna, un mendigo me alargó el sombrero, con una de esas miradas inolvidables que derribarían tronos si el espíritu moviese la materia y si los ojos de un magnetizador hiciesen madurar las uvas.

Al mismo tiempo oí una voz que me cuchicheaba al oído, una voz que reconocí perfectamente: era la de un Ángel bueno o la de un Demonio bueno, que a todas partes me acompaña. Puesto que Sócrates tenía su Demonio bueno, ¿por qué no había yo de tener mi Ángel bueno, y por qué no tendría, como Sócrates, el honor de alcanzar mi certificado de locura, firmado por el sutil Lélut y por el avispado Baillarger?

Esta diferencia existe entre el Demonio de Sócrates y el mío; que el de Sócrates no se le manifestaba sino para defender, avisar o impedir, y el mío se digna aconsejar, sugerir, persuadir. El pobre Sócrates no tenía más que un Demonio prohibitivo; el mío es gran afirmador, el mío es Demonio de acción, Demonio de combate.

Su voz, pues, me cuchicheaba esto: «Sólo es igual a otro quien lo demuestra, y sólo es digno de libertad quien sabe conquistarla.»

Inmediatamente me arrojé sobre mi mendigo. De un solo puñetazo le hinché un ojo, que en un segundo se volvió del tamaño de una pelota. Me partí una uña al romperle dos dientes, y como no me sentía con fuerza bastante, porque soy delicado de nacimiento y me he ejercitado poco en el boxeo, para matar al viejo con rapidez, le cogí con una mano por la solapa del vestido, le agarré del pescuezo con la otra y empecé a sacudirle vigorosamente la cabeza contra la pared. He de confesar que antes había inspeccionado los alrededores en una ojeada, para comprobar que en aquel arrabal desierto me encontraba, por tiempo bastante largo, fuera del alcance de todo agente de policía.

Como en seguida, de un puntapié en la espalda, bastante enérgico para romperle los omoplatos, acogotara al débil sexagenario, me apoderé de una gruesa rama que estaba caída y le golpeé con la energía obstinada de los cocineros que quieren ablandar un biftec.

De repente -¡Oh milagro!, ¡oh goce del filósofo que comprueba lo excelente de su teoría!- vi que la vieja armazón de huesos se volvía, se levantaba con energía, que nunca hubiera sospechado yo en máquina tan descompuesta, y con una mirada de odio que me pareció de buen agüero, el decrépito malandrín se me echó encima, me hinchó ambos ojos, me rompió cuatro dientes, y con la misma rama me sacudió leña en abundancia. Con mi enérgica medicación le había devuelto el orgullo y la vida.

Hícele señas entonces, para darle a entender que yo daba por terminada la discusión, y, levantándome tan satisfecho como un sofista del Pórtico, le dije: «¡Señor mío, es usted igual a mí! Concédame el honor de compartir conmigo mi bolsa; y acuérdese, si es filántropo de veras, que a todos sus colegas, cuando la pidan limosna, hay que aplicarles la teoría que he tenido el dolor de ensayar en sus espaldas.»

Me juró que se daba cuenta de mi teoría y que sería obediente a mis consejos.

El Mal Vidriero, El Spleen de París, Charles Baudelaire

2008-07-28T00:10:00.000-07:00

Hay naturalezas puramente contemplativas, impropias totalmente para la acción, que, sin embargo, merced a un impulso misterioso y desconocido, actúan en ocasiones con rapidez de que se hubieran creído incapaces.

El que, temeroso de que el portero le dé una noticia triste, se pasa una hora rondando su puerta sin atreverse a volver a casa; el que conserva quince días una carta sin abrirla o no se resigna hasta pasados seis meses a dar un paso necesario desde un año antes, llegan a sentirse alguna vez precipitados bruscamente a la acción por una fuerza irresistible, como la flecha de un arco. El moralista y el médico, que pretenden saberlo todo, no pueden explicarse de dónde les viene a las almas perezosas y voluptuosas tan súbita y loca energía, y cómo, incapaces de llevar a término lo más sencillo y necesario, hallan en determinado momento un valor de lujo para ejecutar los actos más absurdos y aun los más peligrosos.

Un amigo mío, el más inofensivo soñador que haya existido jamás, prendió una vez fuego a un bosque, para ver, según decía, si el fuego se propagaba con tanta facilidad como suele afirmarse. Diez veces seguidas fracasó el experimento; pero a la undécima hubo de salir demasiado bien.

Otro encenderá un cigarro junto a un barril de pólvora, para ver, para saber, para tentar al destino, para forzarse a una prueba de energía, para dárselas de jugador, para conocer los placeres de la ansiedad, por nada, por capricho, por falta de quehacer.

Es una especie de energía que mana del aburrimiento y de la divagación; y aquellos en quien tan francamente se manifiesta suelen ser, como dije, las criaturas más indolentes, las más soñadoras.

Otro, tímido hasta el punto de bajar los ojos aun ante la mirada de los hombres, hasta el punto de tener que echar mano de toda su pobre voluntad para entrar en un café o pasar por la taquilla de un teatro, en que los taquilleros le parecen investidos de una majestad de Minos, Eaco y Radamanto, echará bruscamente los brazos al cuello a un anciano que pase junto a él, y le besará con entusiasmo delante del gentío asombrado...

¿Por qué? ¿Por qué..., porque aquella fisonomía le fue irresistiblemente simpática? Quizá; pero es más legítimo suponer que ni él mismo sabe por qué.

Más de una vez he sido yo víctima de ataques e impulsos semejantes, que nos autorizan a creer que unos demonios maliciosos se nos meten dentro y nos mandan hacer, sin que nos demos cuenta, sus más absurdas voluntades.

Una mañana me levanté desapacible, triste, cansado de ocio y movido, según me parecía, a llevar a cabo algo grande, una acción de brillo. Abrí la ventana. ¡Ay de mí!

(Observad, os lo ruego, que el espíritu de mixtificación, que en ciertas personas no es resultante de trabajo o combinación alguna, sino de inspiración fortuita, participa en mucho, aunque sólo sea por el ardor del deseo, del humor, histérico al decir de los médicos, satánico según los que piensan un poco mejor que los médicos, que nos mueve sin resistencia a multitud de acciones peligrosas e inconvenientes.)

La primera persona que vi en la calle fue un vidriero, cuyo pregón, penetrante, discordante, subió hacia mí a través de la densa y sucia atmósfera parisiense. Imposible me sería, por lo demás, decir por qué me acometió, para con aquel pobre hombre, un odio tan súbito como despótico.

«¡Eh, eh!» -le grité que subiese-. Entretanto reflexionaba, no sin cierta alegría, que, como el cuarto estaba en el sexto piso y la escalera era harto estrecha, el hombre haría su ascensión no sin trabajo y darían más de un tropezón las puntas de su frágil mercancía.

Presentose al cabo: examiné curiosamente todos sus vidrios y le dije: «¿Cómo? ¿No tiene cristales de colores? ¿Cristales rosa, rojos, azules; cristales mágicos, cristales de paraíso? ¿Habrá imprudencia? ¿Y se atreve a pasear por los barrios pobres sin tener siquiera cristales que hagan ver la vida bella? Y le empujé vivamente a la escalera, donde, gruñendo, dio un traspiés.

Me llegué al balcón y me apoderé de una maceta chica, y cuando él salió del portal dejé caer perpendicularmente mi máquina de guerra encima del borde posterior de sus ganchos, y, derribado por el choque, se le acabó de romper bajo las espaldas toda su mezquina mercancía ambulante, con el estallido de un palacio de cristal partido por el rayo.

Y embriagado por mi locura, le grité furioso: «¡La vida bella, la vida bella!»

Tales chanzas nerviosas no dejan de tener peligro y suelen pagarse caras. Pero ¡qué le importa la condenación eterna a quien halló en un segundo lo infinito del goce!

Visión

2007-11-21T00:30:00.000-08:00

Durante siglos hemos recreado tu imagen
contestes en tu fisonomía, que se la quisiera el más bien armado modelo de Versace. Cada fibra de tu cuerpo mortal esta hecha de la más fina de las pieles.

Hemos interpretado tus palabras del modo que mejor conviene a una persona diligente en su conducta cívica.

Hemos despojado de la vida al justo y en querellas atroces entregado la nuestra.

No nos hemos amilanado frente al verdugo.

Hemos renunciado a la Vida, dedicados a la mendicidad

Procreado en tu nombre

hemos entregado nuestra vida a una mujer bendita.

Enclaustrados, cansados de repetir tu nombre. Tu nombre se ha gastado en viles petitorios.

Para quienes no han acudido al llamamiento:

Deberían cambiar su alimentación

Deberían hacer pactos con los pragmáticos

acallar las pasiones exquisitas

dejar de jugar

dejar la mala costumbre

dejar el juego maldito.

Poner fichas en algún partido político

Hacer amistad con un cura

No confiar nunca más en el desorden de los sentidos.

Transigir de una vez por todas, y hasta la herida.

Vivir como hombres de Dios, con quienes solo tenemos en común la Sangre.

Jorge Luis Borges, Arte poética

2007-11-21T00:22:00.000-08:00

Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.

Charles Boudelaire, Las Flores del Mal...

2007-11-20T23:59:00.000-08:00

HIMNO A LA BELLEZA

¿Vienes del cielo profundo o surges del abismo,
Oh, Belleza? Tu mirada infernal y divina,
Vuelca confusamente el beneficio y el crimen,
Y se puede, por eso, compararte con el vino.

Tú contienes en tu mirada el ocaso y la aurora;
Tú esparces perfumes como una tarde tempestuosa;
Tus besos son un filtro y tu boca un ánfora
Que tornan al héroe flojo y al niño valiente.

¿Surges tú del abismo negro o desciendes de los astros?
El Destino encantado sigue tus faldas como un perro;
Tú siembras al azar la alegría y los desastres,
Y gobiernas todo y no respondes de nada,

Tú marchas sobre muertos, Belleza, de los que te burlas;

De tus joyas el Horror no es lo menos encantador,

Y la Muerte, entre tus más caros dijes,

Sobre tu vientre orgulloso danza amorosamente.

El efímero deslumbrado marcha hacia ti, candela,
Crepita, arde y dice: ¡Bendigamos esta antorcha!
El enamorado, jadeante, inclinado sobre su bella
Tiene el aspecto de un moribundo acariciando su tumba.

Que procedas del cielo o del infierno, qué importa,
¡Oh, Belleza! ¡monstruo enorme, horroroso, ingenuo!
Si tu mirada, tu sonrisa, tu pie me abren la puerta
De un infinito que amo y jamás he conocido?

De Satán o de Dios ¿qué importa? Ángel o Sirena,
¿Qué importa si, tornas —hada con ojos de terciopelo,

Ritmo, perfume, fulgor ¡oh, mi única reina!—

El universo menos horrible y los instantes menos pesados?

Cartas jamás enviadas (tributo)

2007-08-16T10:30:00.000-07:00

Sostenla y mantenla firme

me quedo despierto para oír tu voz

me sostuviste, me mantuviste firme

me mantuviste medio mundo fuera

tu canción me mantiene templado.

El niño en su silla de ruedas

ve a los otros niños jugar en el campo

y los invita jugar a un juego feliz

los niños lo miran y se ríen de él

sostenlo, mantenlo firme,

medio mundo fuera.

Háblame, (no me hables),

háblame, (no me hables),

no me hables de estar solo

otro mundo fuera

sostenme y mantenme firme

Las palabras en tu voz adquieren especial sentido

las vocales se mantienen firmes

desgarro majestuoso en tu voz

y me quedo despierto para oírla.

Atrápame si caigo.

Bruno Vidal (Pag. 7, Libro de Guardia)

2007-08-04T22:42:00.000-07:00

"Estamos aquí para destruir sistemáticamente
las matrices de significaciones preverbales"

"Nuestros enemigos deben percibirse a sí mismos
como objetos totalmente destruidos"

"Entiéndase bien:
fragmentar, dividir, despedazar, borrar"

Consejo amistoso a un montón de jóvenes (Bukowsky)

2007-08-04T22:28:00.000-07:00

Id al Tibet
montad en camello.
leed la Biblia
teñid vuestros zapatos de azul.
dejaos la barba.
dad la vuelta al mundo en una canoa de papel
suscribios al Saturday Evening Post
Masticad sólo por el lado izquierdo de la boca
casaos con una mujer que tenga una sola pierna y afeitaos con navaja

y grabad vuestro nombre en el brazo de ella

lavaos los dientes con gasolina
dormid todo el día y trepad a los árboles por la noche.
sed monjes y bebed perdigones y cerveza.
mantened la cabeza bajo el agua y tocad el violín
bailad la danza del vientre delante de velas rosas
matad a vuestro perro
presentaos al Alcalde
vivid en un barril
partios la cabeza con un hacha
plantad tulipanes bajo la lluvia.

Pero no escribáis poesía.

Muerta con mi nombre en sus ojos

2007-06-01T21:05:00.000-07:00

Muerta con mi nombre en sus ojos

La pobre

No fue mi culpa

Hoy la recuerdo muerta en el futuro

De ojos absortos como si estuvieran fijos en la contemplación de la totalidad

No me miran, sin embargo, me reconozco en ellos.

Piedras

2007-05-22T22:46:00.000-07:00

Leer a los poetas es un atajo para no trastabillar en las mismas piedras

Pero es inevitable,

Por tanto, debemos leer y procurar olvidar.

Musiquilla: la sensación de haber tocado algo en la oscuridad.

Palabras: libre asociación

Se dice por decir, las razones no importan, no necesitamos llegar a parte alguna

La desvergüenza total y la inacción son productivas

Y lo de siempre: enfermedad y alegría.

Miramos al enfermo y rezamos, viene la tristeza y la felicidad infame e inconsciente.

y el resplandor agónico del caballero
en el hogar del desconsuelo
donde la luz de la tierra no llega.

Soy un religioso a ultranza

2007-05-17T03:29:00.000-07:00

Soy un religioso a ultranza

En la medida que me quitas me alejo

Cuando no me quede nadie

Blasfemare hasta la ronquera

A riesgo de quemarme en la sima del fondo

Haiku sobre Interpretación de la Ley

2007-05-17T02:18:00.000-07:00

Nadie está obligado a permanecer en la indivisión,
ahora lo entiendo.
Es el sentido natural y obvio de mi existencia

San Juan de la Cruz, Coplas del Alma que pena por ver a Dios. Del mismo Autor (fragmento)

2007-05-17T02:11:00.000-07:00

En mí yo no vivo ya,

y sin Dios vivir no puedo,

pues sin él y sin mí quedo,

este vivir ¿qué será?

mil muertes se me hará,

pues mi misma vida espero

muriendo porque no muero

San Juan de la Cruz, Noche oscura (fragmento)

2007-05-17T02:01:00.000-07:00

En una noche oscura
con ansias en amores inflamada
oh dichosa ventura!
salí sin ser notada
estando ya mi casa sosegada.

A oscuras y segura,
por la secreta escala disfrazada,
oh dichosa ventura!,
a oscuras y encelada,
estando ya mi casa sosegada

Diego Maqueira, La Tirana (fragmento)

2007-05-17T01:36:00.000-07:00

LECTURAS NEGRAS

Ricardo III, Charles Manson
Ludovico el Moro, Zapata.
Mis amores inmisericordes
Y más malos que la sangre.
Mis superhéroes de la cultura
Que tanto amé y admiré.

Los drugos que echaron por tierra
Nuestra noble ilusión de la raza:
El hombre no era un noble salvaje
Sino un salvaje innoble, muy lejos
De la mentira romántica de Rousseau.

¿Me están oyendo filósofos religiosos
Hombres santos desconcertados por la luz
Que contemplan el mar y piensan cruzarlo?
Perdonen que me ponga tan hocicón
Pero ¿qué es lo que ha unido Dios
Que no lo haya separado el hombre?

Estamos saturados de sueños
Y hambreados de saciedad.
Pero algunas mentes de aquí
Todavía son como el calíz:
Ellas viven tan arriba
Que bien pueden olvidar el valle.

Verso libre sobre enfermedad mental

2007-05-17T00:20:00.000-07:00

La DESESPERACION inspira el poema

Ningun otro es valido

En el ordenador no es posible hacer vérsó líbré porque corrige la acentuacion

Digresion que es atingente (de manera mediata) aunque parezca fuera de lugar.

Decia de la inspiracion: las laminas del Rorschach no son mas que mapas, cartografia y

Oceanos, bahias, islotes pequeños y mar y mas mar

Aunque de pronto, es cierto, es posible divisar organos humanos ( la mayoria sangrientos) y piedras que caen de montes y estepas brumosas.

Sitios ceremoniales en que hombrecitos intentan llegar por medio del escalamiento.

No se con que objetivo.

Por mi parte me esmero en descifrar aquellos símbolos, no sin el cuidado de no mostrar mis vicios y obsesiones más bajas.
Ni referir a las virtudes que no son más que el producido de una conciencia exaltada

Bruno Vidal, obras: Arte Marcial; Libro de Guardia

2007-05-16T23:54:00.000-07:00

Madre hace muchísimo tiempo te escribí una carta contándote lo ruin de mi vida
te pedía en esa ocasión que bendijeras a este hijo cayendo en lo bajo
te narré una serie de peripecias y faltas de ánimo
hoy te pido que vayas a la iglesia a pedir perdón por tu hijo exaltado en pasiones indecibles
por pudor no puedo contarte la cantidad de felonías
No eres responsable de esta carne apasionada en el terror
Pídele a Dios que me auxilie la vez anterior te hablé de un apartamento
hoy ya no vivo ahí
me trasladaron no hay imágenes de N. S.
todo es piedra de historia sagrada
y los bautismos de sangre abundan en los santuarios
No llores madre te lo pido encarecidamente
me atrevo a decirte algo si muero acribillado cerca de la Pizza Nostra
quiero que mis mortajas sean las sábanas de mi lecho hogareño
llévalas al Instituto Médico Legal
y permite que mi cuerpo tiroteado sea arrojado a las riberas inmaculadas del Río Mapocho

Madre
Mis exámenes no han ido bien
todo sigue igual
Los mismos discursos los mismos árboles
el mismo domicilio
la misma hora dramática
el mismo ruido inmenso
en la calle el rodaje es interminable
hago todo lo que puedo con mis encantos
te avergonzarías de todo lo que he hecho
para surgir en la vida
pero eres la madre y me perdonaste todos los pecados
sigo como el creyente igual a ti
sigo pensando que me vestí para una ocasión triste
sigo desierto en mi apartamento
aquí los seres humanos son todas "personas"
su hijo Madre en este terruño es la idolatría total
lo llevan a todas partes exhibido
tal vez quisiste tener un hijo puro a tu lado
no es así estoy terriblemente pobre en un oficio
sucio y rudo...
Te quiero Te quiero con la más pura Devoción
Bendíceme Madre mía

Greco-Romano

2007-05-16T23:40:00.000-07:00

Bésense maricones hasta quedar sin boca

Mientras yo vomito mis entrañas

Bésence nomas y hagan de sus besos el símbolo máximo de la reinvención del amor

Yo miro para otro lado

Vuélvanse locas en sus toqueteos abyectos mientras yo rezo un padre nuestro por Uds.

A ver si se les concede el indulto divino, úntense nomás en ese elixir amargo de que tanto gustan

¡A sus sabanas!, estrellas amargas encamense entre Uds.

Prístinos sabores dense lugar, mal que mal tienen la venia de los padres de sus padres

Fragmento "Los Crímenes de la Rue Morgue", Edgar Allan Poe

2007-05-16T23:11:00.000-07:00

"El poder analítico no debe confundirse con el simple ingenio, porque mientras el analista es necesariamente ingenioso, el hombre ingenioso está con frecuencia notablemente incapacitado para el análisis. La facultad constructiva o de combinación con que por lo general se manifiesta el ingenio, y a la que los frenólogos, equivocadamente, a mi parecer, asignan un órgano aparte, suponiendo que se trata de una facultad primordial, se ha visto tan a menudo en individuos cuya inteligencia bordeaba, por otra parte, la idiotez, que ha atraído la atención general de los escritores de temas morales. Entre el ingenio y la aptitud analítica hay una diferencia mucho mayor, en efecto, que entre la fantasía y la imaginación, aunque de un carácter rigurosamente análogo. En realidad, se observará fácilmente que el hombre ingenioso es siempre fantástico, mientras que el verdadero imaginativo nunca deja de ser analítico."

El Supremo Tribunal y los cadaveres venideros

2007-05-15T18:06:00.000-07:00

La inquisicion y sus muertos

Los gobernantes demócratas siguen su ejemplo

Lo hacen los gobernantes dictatoriales

Y se les unen aquellos que predican el respeto por los derechos humanos

Luego aquellos con inclinación natural al asesinato, el que mata por amor desmesurado y el que a

costa de muertes pretende un lugar en su barrio.

Hoy en día es difícil matar sin ser sancionado

sin embargo, el crimen perfecto esta a la mano: dejar de querer; soslayar al menesteroso;

consumir bienes sin limite; hacer silencio.

En la realización de esto último está el camino del delincuente más peligroso.

No encontré la muerte en su regazo

2007-05-10T22:24:00.000-07:00

No encontré la muerte en su regazo, abandone el barco en la mas recia de las tormentas

Ese acto me acompañara de por vida…

Ahora quiero una vista, si es posible, panorámica, de la copa del árbol más viejo de todos

con el objeto de quedarme con esa imagen.

Hice del amor una batería de la mas fina artillería con el peor resultado posible

Las personas nos acompañan por siempre, aunque no lo queramos.

El viento frío hace más intenso el dolor.

Quiero un embalsamamiento en copula con ella

Y que aquella obra sea presentada, con la mas fúnebre de las pompas, en la galeria del eden, si es posible, a la

diestra de Dios Padre. Cueste lo que cueste. Yo pago.

La ciudad perdida

2007-05-10T22:21:00.000-07:00

Es en la ciudad perdida

Ser en ella

Bajo aquellas estrellas que relampaguean de veras

Bajo el tibio y fértil suelo soy por fin

¡qué no existe!

Vi a personas sin atavíos deambular en ella,

Alimentarse de sus frutos

Eran miles o millones: no lo sé

La mayoría mantenían una posición poco usual

Yacían decúbito dorsal bajo el alero de las múltiples arboledas que allí habían,

Como momificadas, con la cabeza erguida mirando, otras con la cabeza en descanso,

Otras mirando un punto fijo y otras simplemente con la mirada centelleante

Este escenario particular se parecia demasiado al infierno o al paraíso; todavía no lo decido.

Del antiguo dialogo entre el cielo y el infierno

2007-05-10T22:17:00.000-07:00

Del antiguo dialogo entre el cielo y el infierno

Llega hasta nosotros un murmullo. Un grito.

Hierros que calzan en combate, armaduras que se engastan

para dar tregua

Caballeros que pervierten su manto

Monjes que pervierten su armadura

Cobardes todos, dirán

El combate es a muerte, a diestra y siniestra

Lucha fraticida y suicida

En cada batalla perforan a dios un poco mas

En cada batalla blanden su espada en contra de si mismos

En cada batalla crucifican al hijo del hombre

En cada batalla buscan la gloria del hombre que será recordado.

De otra parte

2007-05-10T22:13:00.001-07:00

Su sonrisa da cuenta de la alegría del mundo

Hermosa sonrisa que me basto para caer en capitulación

Su alma desecha por las penurias del hombre

Su diagnostico: no me importa

los ángeles cayeron en el indefectible descrédito.

mal por nosotros.

La mantengo a mi lado todo el tiempo que puedo,

sin embargo, renguea en su propio destino,

el cual misteriosamente solaza al mío

unidos para siempre, en su pecho frágil, espero encontrar mi propia muerte

La madre de las batallas

2007-05-10T22:09:00.000-07:00

La muerte, encrucijada

Desayunamos con ella o, más bien, en ella

La jugada magistral puede que esté

Sin embargo vencerá al fin

No hay celada posible en el fin

El juego se acaba de acuerdo a sus reglas

Creemos, de pronto, terminar con ella

No obstante, se da maña para acabar embalsamada en su propia gloria.

No hay guerra justa.

Es hermosa (presumo) por más que se quede quieta y silente.

Lucha emprendida; victoria imperecedera.

Caída

2007-05-10T21:56:00.000-07:00

En la medida que caigo oigo mejor esa extraña música

La poesía, que no es otra cosa que la melodía de los vencidos

Pareciera que es una lengua que se obedece a si misma,

Su hermetismo sepulcral solo deja entrar a los elegidos o, más bien, a los últimos de la lista.

Como lo prefiera el lector.

Con el espiritu afiebrado

2007-05-10T21:46:00.000-07:00

En un aullido de perro, la voz desesperada de mi madre

En el goteo de una llave, el dolor de mi padre

En la brisa que se cuela en mi ventana, el llanto de una mujer

Y en el calofrío de aquella brisa en mi espalda, el entumecimiento febril

De mi esperanza.

Rezo, Rezo, Rezo, al corazón de los virtuosos que acompañan al Padre

Imploro con devoción a la madre de Dios para que perdone estas palabras

Pues bien sabe ella que debiera estar con todo el peso de mi existencia sobre mis rodillas.

Aun así, rezo por mi madre, rezo por mi padre

y rezo un ahogado y culpable grito

Por la soledad solitaria de aquella mujer.